Capítulo XLV

Fachada y puerta de entrada de Roberta´s Pizza en Brooklyn



 

Pieterf abandonó el refugio de Hempstead y se sumergió en el claroscuro ambiente de aquel atardecer tempranero, que el precipitado comienzo de un húmedo otoño amenazaba con entibiarlo, algo más de lo pertinente y deseable.

No era un buen lugar, este de Hempstead, para caminar en solitario. Al renunciar al uso del coche, por seguridad ante los rastreadores del SSD, se obligaba a desafiar a un nuevo peligro: resultaría sospechoso para la primera patrulla de policía que pasara por allí y sus agentes no durarían, ni por un momento, en darle el alto, interrogarle y controlar su documentación.

Por eso, buscó la parada de bus más cercana y montó en el primero que pasó en dirección a Manhattan. No tenía la intención de llegar hasta allí, pues el paso de los puentes era el lugar preferido por los investigadores para identificar a cuantos fugitivos los cruzaran. Había previsto pernoctar esa noche en Brooklyn, donde podría mezclarse sin peligro con la incesante y concurrida población que abarrotaba, día y noche, la mayoría de sus calles y locales públicos. Además, en la zona de antiguos almacenes, conocía un par de lofts abandonados que le servirían de buen refugio para pasar esa noche sin demasiados sobresaltos.

Cambió de autobús en Bellerose. A pesar de que iba caracterizado con su atuendo favorito -el de hombre mayor, desaliñado y vulgar, jubilado de un empleo sin lustre o a punto de serlo- y que había esquivado con habilidad las cámaras camufladas del bus, en su prontuario de experimentado espía había unas normas escritas con gruesas letras: no permanecer mucho tiempo en el mismo lugar, tener ojos en el cogote y no fiarse de nadie.

Ahora viajaba por el Down Queens, territorio declarado en estado de alerta máxima, que estaba siendo peinado por toda clase de agentes de la Ley, dedicados en exclusiva a su captura. Y, aunque acostumbraba a llevar sus orejas de lobo estepario bien tiesas, obligó a mantener sus sentidos en una mayor, persistente y total atención, tan pronto subió a este segundo autobús. Si la suerte no le abandonaba, en menos de una hora se hallaría a salvo en medio del ajetreado cogollo de Brooklyn.

Pero los hados no habían dispuesto que aquel fin de jornada se celebrara en paz y concordia. En la siguiente parada del bus, subieron dos tipos que olían a bofia desde una milla de distancia. Recorrieron el autobús de una punta a otra, escudriñando, con poco disimulo por cierto, el aspecto de los viajeros. Pieterf notó que la mirada de uno de ellos se detenía en él, algo más de lo normal. Desde ese momento sabía que se hallaba en peligro. Lo comprobó al ceder su asiento a una vieja y acercarse a una de las puertas: los dos agentes iniciaron un discreto acercamiento, sin que Pieterf les quitara ojo, ni dejara de empuñar su arma, oculta en el bolsillo del gabán.

Así llegaron hasta Woodhaven. Las puertas del bus se abrieron una vez más, pero Pietref no hizo el menor gesto por descender...hasta que iniciaron su cierre, antes de arrancar y continuar la marcha por su recorrido habitual. En ese momento, Pieterf dio un salto y se lanzó fuera, burlando con agilidad de felino, aunque a duras penas, el apretón de las puertas al cerrarse.

Los policías, pillados por sorpresa, urgieron a gritos al conductor para que abriera las puertas de nuevo, pero cuando lo lograron, Pietref les había sacado una preciosa ventaja. Corrió a todo lo que le daban las piernas en dirección al Evergreen Cementery. Consiguió introducirse en él, cuando ya sonaban a su espalda las detonaciones de las armas de sus perseguidores y los proyectiles zumbaban a su alrededor, como mortales abejorros buscándole el cuerpo.

La persecución continuó por entre tumbas, mausoleos y sepulturas, con abundante intercambio de disparos, pero Pieterf había elegido un escenario ideal para escapar de ella. El enorme cementerio -cuatro millas de los más variados obstáculos y escondrijos- y la densa oscuridad que reinaba ya sobre aquel fúnebre escenario, constituían unos aliados inmejorables.

Pronto los agentes perdieron su pista. Tumbado tras un pequeño panteón y ahogando el resuello para no delatarse, Pieterf les oyó pasar mientras avanzaban por entre las blanquecinas lápidas, jadeantes también y desorientados por completo. Después de un tiempo prudencial, volvió sobre sus pasos y tomó el primer metro que llegó a la estación de Aberdeen St, justo en la entrada del cementerio. Iba en dirección a Williamsburg East, en la parte norte de Brooklyn. No era lo que hubiera deseado, paro le venía bien, pensó.

Dejó el metro en la estación de Morgan St. Sabía que no podía ir mucho más allá. A estas horas, todas la línea estaría en curso de ser investigada y sus estaciones tomadas por agentes. Acertó por segundos. Nada más traspasar la puerta del apeadero, vio llegar dos coches a toda velocidad. Eran vehículos de la policía camuflados.

Caminó a buen paso por la Morgan St. con dirección sur, aunque se vio obligado a abandonar su primera idea de llegar hasta centro de Brooklyn: quedaba demasiado lejos para andar a pie por aquel barrio de industrias abandonadas y en semi ruina, sin levantar sospechas. Por suerte, uno de los lofts disponibles como refugio se hallaba a solo un par de cuadras de allí. Otro día con poca o ninguna cena, se dijo. Y aunque ya estaba acostumbrado a comer cualquier cosa, a horas por demás extrañas, y solía pasar muchos días durmiendo mal y poco, empezaba a odiar aquella aperreada vida y a desear que aquella historia acabara de una vez por todas.

De repente, al llegar a la esquina con Bogart St, se topó con un raro local.

Tenía aspecto de un miserable chamizo, pero al leer el rótulo que lucía sobre la puerta de la extraña fachada principal, Roberta´s, recordó haber oído hablar de las famosas pizzas de Roberta. ¿Sería posible que aquel antro fuera el renombrado y popular lugar de peregrinación de los amantes de este plato y cita obligada para los visitantes internacionales de Brooklyn?

Lo era. Lo supo nada más traspasar la puerta de entrada. Se trataba de una antigua nave industrial reconvertida en restaurante con un perfil desenfadado y hippy. El local estaba abarrotado de gente con los pelajes más variados y pintorescos, entre los que Pieterf, con toda seguridad, podría pasar desapercibido sin ningún problema, Acomodados en largas mesas de madera, los bullangueros clientes consumían los apetitosos platos que tres magos de los fogones cocinaban en presencia de su clientela. Estaban separados de ella por otra espaciosa mesa que cruzaba el ancho de la nave, de lado a lado, y servía de mostrador, mesa de trabajo, barra, ordenador de demandas y caja de cobro.

La Pizza Mágica de Roberta´s



Pieterf dudó qué pedir, ante la solicitud de una de las camareras que, en ropa normal de calle y sin ningún aditamento propio del gremio, se acercó a ofrecer el servicio de la casa. Tras un corto titubeo, y después de pasear la vista por los multicolores carteles con ofertas y sugerencias, la fijó en un ingenioso y atrayente grabado. En él, un mago, revestido con todos los atributos de su oficio, aparecía mostrando una reluciente pizza, con la misma expresión de haberla hecho brotar de la nada. Sea pues, se dijo, comamos esa pizza y veamos si es tan mágica como anuncian.

En eso andaba, cuando un nuevo sobresalto echó por tierra el disfrute de aquel buen momento que el excelente plato le estaba deparando: dos hombres, con un evidente aspecto de policías de paisano, entraron en el local echando miradas a diestro y siniestro.

Mal asunto. A estas horas, todos sus perseguidores  disponían de  su actual descripción. Era cosa de tiempo, y no demasiado, que estos tipos consiguieran descubrirle. La tela de araña tejida por el odioso general O´Connell se estaba cerrando sobre él.

Eso es lo que había. Al poco tiempo, uno de los policías salió a la calle. No se trataba de un movimiento extraño para Pieterf. Era evidente que lo hacía para pedir refuerzos de una manera discreta, sin producir alarma en el sospechoso. Estaba claro que le habían localizado, a pesar de sus esfuerzos por pasar inadvertido. O, al menos, tenían fundadas sospechas de que se había refugiado allí y planeaban realizar un registro en toda regla.

Si pretendía salir de aquel atolladero, debía adelantarse a la llegada de más efectivos de la policía, tomar la iniciativa y deshacerse de estos dos tipos.